Auf der Fahrt nach Dresden

Buchenwald

Wieder treibt die Buche
frisches Grün an allen Zweigen,
wieder singt der Vogel unbeschwert.
Noch liegt das Dorf im Tal
im Morgendunst und Schlummer,
noch trägt der Traum Vergessen,
noch legt sich Schweigen auf den Hang,
an dem die Steine wissend sind
und die Erde
grauenvoll
gibt Zeugnis mir
in mein Entsetzen.

(c) Annette Gonserowski