Nun wird es
Herbst,
früh sinkt das Licht.
Mit den Blättern fliegt die Zeit.
Wir lassen zu,
was nicht zu ändern ist,
wissen um das Licht,
das wiederkehrt
und um den Lichterschein,
der in dem Dunkel leuchtet.
Wir schauen uns ins Gesicht,
es sind offene Bücher:
mal sind wir Clowns,
mal müde Optimisten.