Jetzt,
wo die Blätter fallen,
die Vögel hin zur Wärme zieh'n,
die letzte Rose sich im Froste beugt,
wo Stürme toben,
ist Einsamkeit.
Kein naher Herzschlag
wie im Mutterleib
geborgen.
Jetzt
in die nahen Worte sinken.
Sie umhüllen,
wärmen,
tragen
in die Stille.
(c) Annette Gonserowski
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