der letzte Schnitt
Verschweige
das Bunt des Blattes
unter dem Himmel im Mittag,
der nach Schnee riecht.
Ahnungsschwere Wolken
treiben an ihm,
die gefärbten Berge erklimmend,
hinter denen die Angst sich verbirgt.
Schau nur!
Hinter den Zweigen
rüsten die Vögel den Abschied!
Die Sonne versinkt schnell.
Dunkel das Haus
im Schatten der nahenden Kälte.
Bald trägt der Baum
die Trauerfarbe.
(c) Annette Gonserowski
geschrieben ca. 1982
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