Unter dem Apfelbaum
liegen die Früchte
nach dem Sturm,
unreif wie der Sommer,
der bald schon weichen wird.
Vor meinen Augen
das Bild des Frühlings
und des Vaters Hand,
faltig und voll Flecken des Alters,
die sich liebevoll
um die Blüten des Baumes legte,
wo kein Sturm nahte
und alles auf Leben stand.
(c) Annette Gonserowski
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